■ 林海平
写你，笔锋就陷入四月的沼泽，
白梨在宣纸上结痂，
而绿堤突然漫溢——
整条河流竖起，
成为悬腕时颤抖的边界。
落日是砚台里，
化不开的朱砂。
总在收笔时，
突然滴落，
染红所有预留的空白。
那些笙歌被墨色吸吮，
字迹间游动着未完成的旋律。
当我说“萧瑟”
纸角就飘来一片真实的枯叶。
而你是最固执的留白，
让所有比喻显得贫瘠。
当整首诗即将被黄昏卷走，
你突然从韵脚处
递来一枝带露的桃花。
